CAIXA DOS FÓSFOROS

Pausing Time

2006-05-17T13:10:00.000+02:00

Como já toda a gente terá reparado estamos um pouco mmmm paraditos.

Paraditos mas não mortitos,sabem como é, trabalho, dinheiro , stress,cidade.
Ilustradora e escritor cada um para seu lado a tentar sobreviver.Paciencia que em breve voltaremos com novidades.
Nos entretantos podem sempre ir espreitando para o meu blog gráfico e comentar as imagens, esta ilustradora agradece os feedbacks.

Zarzanga:)

MUITO DA PRIMAVERA

2006-03-23T16:37:00.000+01:00

"Eu gosto muito da primavera. A primavera é muito bonita e há muitas flores. Na última primavera, fui visitar os meus avós a castro meirim. Os meus avós estão sempre deitados na cama e cheiram a pó talco. Eu não me importava de também estar sempre deitado, a mãe a trazer-me leite com chocolate à cama, com o cartoon network ligado, a playstation e o joão. A mãe diz que, se não fossem os meus avós, eu não existia, e eu respondo está bem. Depois o meu avô diz que lhe doem as costas e o meu pai ajuda-o a mudar de posição. O meu avô é um homem preguiçoso. E se as costas do meu pai doessem, quem é que o ajudava a ele? Disse ao meu pai devias obrigar o avô a mexer-se sozinho, só que o meu pai faz uma cara estranha, esfrega-me duas festinhas na cabeça e responde sempre quando fores grande, explico-te. Se me ponho com muitas perguntas, então ele manda-me brincar na rua, o que é um alívio! Já tinha aprendido este truque; fazer perguntas e ir brincar para a rua; o problema é que me esqueço sempre de o empregar. Mas nesta primavera, fiquei muito menos tempo dentro do quarto dos meus avós; perguntei à mãe se não se chateava por a minha avó só saber gritar. Não diz uma palavra. É só gritos, gritos, gritos. Se quer gritar, porque é que não vai para uma banda heavy metal? Dentro do quarto é que não. E nem sequer se podem abrir as janelas! Mal vê um rasgo de sol pelas persianas, a avó põe-se logo aos gritos. Mas pronto: faz-se uma pergunta e vai-se brincar para a rua. O problema é que os rapazes de aqui são uns burros! Não sabem o que é o metro, ou a cartoon network, e ficam boquiabertos ao verem a minha playstation. Não há paciência para explicar todas estas coisas! E as únicas coisas que sabem fazer é dar pontapés nas pedras e fingirem que andam à pancada, aos gritos de um lado para o outro. Prefiro voltar para casa e ver a praça da alegria, com os velhos todos contentes na rtp a dançarem o vira, a falar dos santinhos da páscoa, a tentarem ver as mamas da namorada do cristiano ronaldo ou a fingirem que estão muito atentos à babosice do... do outro. No final de tudo isto, vem o almoço de páscoa. Tem que ser no quarto dos avós, é claro, a cheirar a pó talco e de janelas fechadas, porque eles não se levantam nem para ir à casa de banho. Bifes com batatas fritas, coca cola, e à sobremesa gelado de morango, daqueles que se compram no modelo. Mais uns beijinhos aqui, recomendações à enfermeira que ficou a lavar a loiça, e bye bye, gram’pa."

DICOTOMIA

2006-03-20T17:30:00.000+01:00

à bia

Era uma vez um rapaz que era dois. Um deles nunca tinha lembranças do outro, e o que é mais, um nunca tinha influência na vida do outro; cada um era o que era por separado e assim, com uma assombrosa pontualidade, a pontualidade com que os astros marcam o solstício, dava-se a estranha metamorfose. Na primavera, e mais ainda no verão, poderia garantir-se que este rapaz era o sol; mas no Outono, e mais ainda no Inverno, este rapaz era indubitavelmente a lua: a sua pele ficava pálida e os seus cabelos transformavam-se em arame, com calas brancas e outras grisalhas. E o rapaz andava sempre muito triste no Inverno, ao contrário do que sucedia no verão: a sua pele era morena, e o seu cabelo liso, e o próprio riso fazia-o despertar de manhã bem cedo.

A sua mãe preocupava-se muito com o fenómeno das mudanças; correu com ele um sem-fim de especialistas, que lhe faziam toda uma panóplia de exames e análises, e mandaram que engolisse milhares de comprimidos; de manhã, à tarde e à noite; só que os especialistas do Verão nunca concordaram com os médicos do Inverno; e os especialistas da transição só diziam coisas sem nexo, antes de concluírem agora, minha senhora, é preciso esperar para ver.

Até que um dia o rapaz que era dois desapareceu: passando numa rua habitual, sentiu duas mãos agarrá-lo para junto de uma parede branca. O mais estranho é que não eram só aquelas duas mãos que o agarravam; era também quem ia atrás daquelas mãos, alguém que afinal tinha muito mais do que duas mãos, tinha duas vontades. E de um momento para o outro, quando estava todo encostado à parede, à sua volta tinha crescido um estranho casulo.

A seu lado lá dentro, estava uma rapariga que era meio flor, meio lobo; queria florir na primavera e queria ser um lobo no inverno; queria ser verde e respirada pelos outros, e queria poder uivar nos promontórios; e não importava que o vento gélido retumbasse as folhas amarelas, nem a tristeza íntima de tudo.
Ele nunca mais voltou a sair daquele casulo, e ela também não; ficaram encostados a uma parede branca, pela qual passam diariamente milhares de pessoas, no meio delas a mãe do rapaz, cada dia mais triste, e todos os especialistas a caminho do hospital, muito preocupados com outros doentes que também era meio qualquer coisa, meio outra.

ELES

2006-02-16T18:41:00.000+01:00

A: Achas que eles vão demorar muito mais?
B: Nunca se sabe.
A: Há não sei quanto tempo que tenho tudo pronto e fico sempre apalermada se me deixam à espera.
B: Pois; mas nunca se sabe.
A: Pareceu-me ouvir qualquer coisa aqui fora.
B: Como quê?
A: Não sei. Um ruído. Mas aqui o silêncio é tão espesso, que qualquer ruído se ouve.
B: Não serão eles, com certeza.
A: Porquê? Eu nem te disse como era o ruído...
B: Hm... Tenho a certeza que os ruídos deles serão muito mais... audíveis. E com certeza luzes também, não achas?
A: Claro. O universo é escuro. É sempre preciso de luzes; mais do que ruídos, até.
B: Muitas luzes.
A: Mas tu não ouviste nada?
B: Se fosse um cometa, acho que o teria ouvido; tal como uma matilha de cães selvagens.
A: Oh. Eles não são nem uma coisa nem outra.
B: Tu não sabes o que eles são.
A: Pois; por isso também não posso saber o que eles não são.
B: Eles podem até nem ser mais do que o que ouviste há três dias atrás: uma interferência qualquer; uma criança a brincar com o rádio do avô.
A: Mas eles prometeram vir aqui; prometeram que nos vinham buscar...!
B: E se calhar, se quisesses um chocolate, eles também to tinham prometido.
A: Não digas isso! Eles virão!! Eles...
B: Há semanas que ouves ruídos na varanda, e que sais à varanda, e que me perguntas se ouvi alguma coisa...
A: Acho que... Eles podem já estar aqui e nós não os conseguirmos ver. Eles podem estar a observar como nos comportamos...
B: Pois... (riso) E nós as duas podemos até já ter ido e voltado.

OS PIJAMAS DO PEDRO

2006-01-19T19:45:00.000+01:00

Tenho o verdinho de menino que é o de quarta-feira, tenho o amarelo às listas para terças e segundas, e tenho um azul nocturno e franjado de seda que é a delícia das quintas-feiras. Aos fins-de-semana é folga e escolho um qualquer. Isto está tudo no calendário na porta do frigorífico, ao lado do televisor, diante do sofá e ao lado a gata Mimi, que é porcelana e guarda a fotografia da titi, ao lado da fotografia do papá – a quem nunca limpo o pó não senhora ele que se arranje. E também a bonita cabana de colmo numa praia de areia branca e água azul, uma fotomontagem que me põe em Moçambique, mas eu nunca lá estive − digo-lho a si mas a mais ninguém.
É que na minha menina casinha, eu gosto de ver sempre tudo arrumado; e nunca se deve falar muito alto, não não, porque a vizinha Mariana ouve tudo e depois diz que não a deixo dormir. A culpa é deste maldito vício de falar sozinho; sou um coitadinho estúpido.
Mas os pijamas combinam com a minha casa, sabe? A minha casa é amarela, creme e branca. E às vezes ponho-me tal e qual como na invenção do turista quando me passeio pela casa, dizendo que bom que bom que bom! E mandei pintar o chão de vermelho debaixo da cama; mas isto também é segredo.
E faço todos os dias da mesma maneira. Voltei a casa, à noite, lavei os dentes antes de comer e depois de comer com pasta de dentes com travo a limão – uma gulosice. Só depois me ponho a rever o relatório dos números. Se os colegas do escritório vissem a cara de fastio que faço, só de olhar o relatório, era um perigo; uma chatice. Uma pessoa deve sempre pôr alegria no que faz, mesmo que seja uma chatice; e é preciso rever os números muitas vezes, não vão os números ficar aborrecidos e dar tudo errado no fim. Os números são muito sensíveis, sabe? Gostam de ser revistos e confirmados, e temos de estar sempre atentos, senão eles murcham e depois já não há nada a fazer. Dá tudo errado errado errado; e de nada serve levar as mãos à cabeça, nem imaginar grandes catástrofes. Elas estarão à nossa espera no dia seguinte.
Devo dizer que nunca consegui imaginar grandes catástrofes; só o chefe é que consegue imaginar grandes catástrofes, mais ninguém. Mas o certo é, quando as contas estão erradas, puxamos os cabelos e gritamos uns com os outros; fica-se sempre arreliado e no gabinete do fundo ajuntam-se os conspiradores que olham para mim, de sobrancelhas em alto. Mas ninguém trata os números melhor do que eu, que até aos registo em papel às cores e perfumado, com flores em volta como se de mim mesmo se tratasse.
Às vezes faço traquinice. Nesse dia, por exemplo, voltei-me para o relatório e disse-lhe que sim sim, mas não agora; sai de cima da minha mesa se faz favor. Agora quero a jarra de rosas de plástico e ficar olhar para ela. Por marotice, rego todos os dias as flores, mesmo sabendo que são de plástico. Depois é preciso despejar a água porque as rosas não a beberam. Mas talvez um dia me surpreendam.
Como aconteceu aliás ao filho da vizinha Aurora, que todos os dias fica à minha espera, à janela do rés-do-chão, para me dizer olá como está, já viu o que aconteceu, tenha um bom-dia. E contou-me que o cão do filho morreu atropelado, coitado. Só que ele con-fiava tanto na lei dos milagres que começou a regá-lo com água benta. Todos os dias; e o cão voltou a estar vivo − isto é inteiramente verdade! Eu também quis experimentar água benta com as minhas rosas, só que o padre apanhou-me a roubar água da pia com uma garrafa de água do Luso, e gritou sacrilégio!, e que me expulsava da catequese se voltasse a fazer aquilo.
Apeteceu-me pipocas, torradinhas e um copo de leite; e bolachinhas. Pu-las no tabuleiro cor-de-rosa que me ofereceu a titi, em círculo como as pétalas de um malmequer, e ao centro pus o copo de leite. E escrevi um poema bonito para oferecer à empregada do café; ela é sempre simpática comigo, mesmo até quando de manhã tem os olhos inchados e vermelhos, coitadinha. Eu já lhe disse para usar óculos escuros e disfarçar um bocadinho; e escrevi assim:

“Que lindo malmequer de mil pétalas
porque gosto de ti do tamanho de todas elas
e como todas juntas atá-las”

Atá-las parecia um pouco fora do sítio; não soava muito bem, mas mesmo assim deixei ficar. Mas foi então que aconteceu tudo; a terra teria tremido, pensei. As fotografias estavam fora do lugar e o papá estava torto − ele que se arranje! Mas a titi, coitada!
Quis então levantar-me para as arranjar e pôr o tabuleiro sobre a mesa; eu já tomo conta de ti, titi, dizia eu; e pronto, também de ti, papá. Mas havia pó em cima da mesa; e então a desgraça invadiu-me por primeira vez: onde podia eu pôr o tabuleiro? A titi ficaria pior que um touro se soubesse que sujei o tabuleiro de pó; mas como podia tomar conta das fotografias da titi e do papá, se tinha as mãos ocupadas no tabuleiro. Cairia ao chão se o largasse. E com isto tudo, acabei por pingar leite no pijama e no tabuleiro; tudo ficou sujo. O meu pijama de quarta-feira! Se ao menos pudesse poisar o tabuleiro nalgum sítio; se ao menos fosse fim-de-semana e pudesse trocar de pijama. Só que o calendário não deixa. Que desgraça me invadia; tudo feio tudo feio tudo feio. E sabe o que aconteceu depois? Estava uma poça de líquido amarelo ao lado da gata Mimi; ela tinha feito chichi e ainda por cima cheirava a tabaco!

Eu nem queria ver e fechei os olhos, pensando nada disto existe, vocês não fizeram nada, está tudo bem. Acalma-te, disse a mim mesmo; de olhos fechados é sempre mentira o que acontece de olhos abertos.
Mas a desgraça invadiu-me por segunda vez. Comecei a ver cornucópias dentro da cabeça, com pássaros e estrelas à minha volta; e vi a gata Mimi a andar de baloiço e a fazer chichi por todo o lado e a cheirar muito a tabaco. Era uma loucura continuar de olhos fechados mas não podia abri-los, pois não? Mas de olhos fechados as coisas más aumentam de tamanho; via-me e mim mesmo algemado ao tabuleiro e cheirava mal − cheirava a mim mesmo. Havia baratas a passear-se em cima de mim e a gata Mimi fazia-me caretas; a cabana de colmo ardia e o mar abriu a boca: começou a vomitar peixes e cornucópias e bolas de fogo e baratas. O papá prendeu-me a uma árvore e atou cordéis à minha pestanas, para que eu visse como batia com a cabeça numa parede. Não faça assim, papá; vai magoar-se. E a titi baixou as calcinhas em plena rua e – o que é que está a fazer, titi? Ainda por cima ria-se, sem dentadura, e da boca saíam-lhe cornucópias e baratas e peixes.
Eu não podia aguentar; olhei à minha volta e disse vou matar alguém; só já pensava nisso. Foi então que o ouvi dizer eu quero lá saber do tabuleiro e do pijama e do pó em cima a mesa; ele estava atrás de um vidro e imitava tudo o que eu fazia. Gritei-lhe a culpa é toda tua e já vais ver o que esta faca grande e bonita faz aos que se portam mal e sujam tudo; fiz-lhe toma toma toma.
Senti-me muito melhor depois disso; invadiu-me um delicioso cansaço e fui para debaixo da cama para não sujar tudo; o meu vermelho ia misturar-se com o vermelho do chão e ninguém daria por nada. Comecei a chupar no polegar e com a outra mão a tocar no… Já sei que não devia; a titi não deixa. Uma vez encontrou-me a tocar no… até tenho vergonha de dizer o nome, e ficou muito zangada. Corremos logo a pedir desculpas a todas as estátuas da igreja.
No meio daquilo estiquei o braço para o telefone, em cima da cómoda, e liguei à titi; “Não, titi, eu não toco no… Sim, titi, eu lembro-me do que aconteceu da última vez que toquei no… sim, até a gata Mimi se assustou com o barulho, o prédio inteiro acordou… mas olha, estou debaixo da cama. Sim, tenho um cobertor para não apanhar frio… Não precisas vir, titi; eu estou bem.”. Mas ela veio; e ainda bem. Senão não tivesse vindo, eu morria com o pijama sujo e deixava uma confusão enorme à minha volta.

INSIDE

2006-01-16T18:59:00.000+01:00

CAVALO: E que fazemos agora?
CAVALEIRO ATADO: Não sei. Podemos fazer o mesmo que sempre fizemos…
CAVALO: Ou seja, não fazemos nada.
CAVALEIRO ATADO: Não fazemos nada; exactamente.
CAVALO: Como sempre.
CAVALEIRO ATADO: E que querias tu que fizéssemos?
CAVALO: Fazer já era um bom fim em si mesmo; o problema não está no que fazer, mas sim em fazer ou não fazer.
CAVALEIRO ATADO: E qual é o problema de não fazer? Se eu fosse daqueles que faz, não precisava de ti para nada.
CAVALO: Pois não; e eu poderia ir-me embora de uma vez por todas. Começo a ficar cansado de viver aqui dentro.
CAVALEIRO ATADO: Mas tu nasceste para viver aqui dentro; vives aqui dentro há mais de vinte anos.
CAVALO: Achas que um comprimido azul me faria desaparecer?
CAVALEIRO ATADO: Hm, o comprimido azul não me parece boa ideia; sempre ouvi dizer que a coisa não é nada agradável quando acordamos. Estamos mergulhados naquela massa viscosa, com o cabelo rapado e cheios de tubos; e depois não há por exemplo gelados de limão; nem iogurtes de limão; e não há vaselina, lembra-te disso.
CAVALO: Pelo menos seria a realidade; seria diferente. Não estaríamos sempre a fazer as mesmas coisas; e alguém nos disse que se pode andar de nave espacial.
CAVALEIRO ATADO: Não é uma nave espacial; é uma nave que anda dentro dos canos de esgoto; de certeza que cheira mal e tudo. E eu não gosto de coisas electrónicas.
CAVALO: Tu? Não gostas de coisas electrónicas? Essa é boa; é como dizer que não gostas de ficar ao longe, ao olhar, não fazendo nad…
CAVALEIRO ATADO: E não gosto! Há uma grande diferença entre aquilo que se faz e aquilo que se gostaria de fazer. Eu gostaria de não ficar ao longe.
CAVALO: Então…
CAVALEIRO ATADO: É complicado; não insistas. Eu cá prefiro assim, fazer como sempre fizemos. Apanhamos o metro, voltamos para casa, preparamos um jantar… Ultimamente cheira um pouco mal no metro, não cheira?
CAVALO: Cheira? Eu não dou por nada. Aqui dentro não há cheiros, lembras-te? Aqui dentro está tudo atulhado de heróis intrépidos e heroínas frondosas – um pouco enjoativo, diga-se; mas é o que se arranja.
CAVALEIRO ATADO: Nunca vi um cavalo queixar-se tanto.
CAVALO: Eu também nunca vi um cavaleiro atar-se tanto.
CAVALEIRO ATADO: Não digas nada! Um dia destes troco-te por uma espada.
CAVALO: Era só mesmo o que nos faltava: uma espada. E que farias tu como uma espada, queres dizer-me?
CAVALEIRO ATADO: Nada.
CAVALO: Ah, estou a ver...
CAVALEIRO ATADO: Sempre remediava por uns tempos; e depois trocava por outra coisa.
CAVALO: E porque não uma batalha inteira; e porque não já ganha e tudo?
CAVALEIRO ATADO: Sim; porque não? Deixa ver…
CAVALO: Eu não estava a falar a sério!
CAVALEIRO ATADO: Não? Mas deste-me uma ideia. Sim… Uma espada que…
CAVALO: Pára.
CAVALEIRO ATADO: Sim! Que fosse capaz de matar três de uma vez! Eu era o cientista brilhante que a tinha inventado, e ao mesmo tempo partia para…
CAVALO: Para com isso!
CAVALEIRO ATADO: …para a guerra! Contra os alemães! Eles com tanques e metralhadoras e eu com uma espada!
CAVALO: Já te disse. A minha cauda! Que é que fizeste à minha cauda!!
CAVALEIRO ATADO: A tua cauda é um radar contra os mísseis V2.
CAVALO: As minhas patas!
CAVALEIRO ATADO: Se vai ser uma espada, não precisas de patas; serás uma espada voadora!!
CAVALO: Não! Pronto; ganhaste! Vamos para casa!
CAVALEIRO ATADO: Como?
CAVALO: Vamos para casa! Vamos para casa!
CAVALEIRO ATADO: E quem é que manda?
CAVALO: Tu! Tu é que mandas!
CAVALEIRO ATADO: E quem é que vai tomar o comprimido azul?
CAVALO: Ninguém! Ninguém!
CAVALEIRO ATADO: E o que é que vamos fazer?
CAVALO: Vamos fazer o que tu quiseres!
CAVALEIRO ATADO: Assim já nos entendemos; cavalinho bonito.
CAVALO: Podes devolver-me a minha cauda?
CAVALEIRO ATADO: Já lá iremos.
CAVALO: Podes pelo menos coçar-me atrás da orelha, que a conversa que está a causar um prurido atrás da orelha?
CAVALEIRO: Não. Vais ficar com essa comichão para aprenderes a não me contradizer.
CAVALO: Como?! Mas eu…
CAVALEIRO ATADO: Aliás, o meu terapeuta disse que ninguém me pode contradizer durante os próximos cinco meses.
CAVALO: Que conveniente, pá! Que conveniente! Mas porque é que não aceitei o lugar de maçaneta da casa daquela velha?! Só me calham…
CAVALEIRO ALADO: Só te calham… quê?
CAVALO: Nada. Boas pessoas.
CAVALEIRO ALADO: Óptimo! E trata pois de me animar, que ultimamente também fazes sempre a mesma coisa.

tomei a pílula e lavei-me

2006-01-16T18:33:00.000+01:00

"deixa-me então contar-te como fiz no sábado, que tu nem água nem fogueiras nem nada. aquilo até ia começando bem: desci de metro até casa e levávamo-nos pelo braço um ao outro, eu e o sol das nove da manhã primavera; e enquanto latejavam alguns pontinhos pelo meu corpo todo, o cansaço transformava-se em prazer, ao mesmo tempo que me deixava cair em cima do sofá.

e nada mais simples: bebi água porque estava com sede. é curioso como parece às vezes que na garganta também certos pontinhos ficam excitados, quando a água fresca escorre pelo canal. é como se a água descesse ao baixo-ventre em queda livre, passando para lá do estômago; uma cascata que fizesse do fresco quente e do molhado húmido.

assim, já mais descansada e depois de alguns momentos de vazio total, fui ao quarto apanhar no teu corpo. tu dormias despido e caprichosamente as tuas ancas escondiam-se debaixo do lençol de linho grosso que compráramos em tanger - há mais ou menos um ano atrás. estavas bonito, pensei para comigo; e destapei-te de chofre enquanto despia o casaco, e fiquei à espera que o frio do quarto te despertasse; à espera que encarasses a carne dos meus ombros e do meu busto, adivinhando-me as mamas debaixo da camisola, e visses como este é o único calor que importa, mais forte que o sono, e com o tamanho de trinta cavalos irritados. no entanto, pelas costas já me agulhavam as notícias do trânsito, na televisão; imagina tu, o trânsito! porque é que o aparelho está sempre ligado cá em casa?, perguntei-te; e enquanto eu me abeirava de ti para te ouvir respirar, pondo-me ao lado da cama, vi como o teu olhar já resvalava de um sono para outro sono, policromático, e me fugia a raspar pelas braçadeiras e cabelos que construí lentamente. e que tu nem vias: a cabeça teimava esquivar-se com os seus olhos, para pôr-se num enquadramento melhor. e eu, que calcorreei meia cidade, trazendo comigo o sol para despir-me contigo, fico paralisada. por momentos muito sozinha. não tenho com quem falar, nem para quem despir-me. lembro-me de um filme onde mostravam que uma televisão, para uma criança de poucos meses, não é diferente de uma máquina de lavar roupa a trabalhar, e com um rádio ligado em cima. é o chamamento dos barulhos, parecia-me. só que, meu amor, já não estás na idade de seres essa criança, fascinada com a reprodução dos ruídos. e não há forma de o dizer de melhor maneira: fode-me. não ponhas nenhuma questão, nem ponhas os gestozinhos do demónio tímido quando se põe com marotices. vivemos aqui há tanto tempo.

sim, tomei a pílula de hoje, tomei a do dia seguinte, lavei-me no sexo, no pescoço e nos braços, e deitei algumas gotas de essência, como tanto tu me gostas. esta é a minha carne, gritei-te exasperada um pouco e desculpa-me; é a minha carne e tu agora agarras nela sim senhor!

2006-01-12T00:47:00.000+01:00

está quase, quase, quase, quase...

Entretanto, Só para entreter....

2005-12-21T01:17:00.000+01:00

AVISO

2005-12-20T11:56:00.000+01:00

depois de uma conversa natalícia, chegámos à conclusão de que precisamos meter férias no CAIXA DOS FÓSFOROS, bem como de muitas outras coisas que, para o caso, não importam absolutamente nada (eu é que gosto de desperdiçar palavras, enfim). mas a gente depois avisa quando houver desenvolvimentos. pedimos muitas desculpas pelo incómodo; e espero sinceramente não haver muita gente agarrada aos cabelo, a pensar no que vai ser da sua vida sem nós. para estas pessoas, gostava de garantir que a vida não é, nem pode ser, a caixa dos fósforos. uma caixa de fósforos serve apenas para acender o fogão; e por mais vital que a função possa parecer, há sempre outras soluções; e mais que isto, bom natal a quem de direito.

A
TEN
CIOSA
MENTed.

Esta Noite tive Dois Sonhos

2005-11-22T17:36:00.000+01:00

Os meus olhos ardiam olhando para uma fogueira, era de noite, e de repente tu chegavas num carro de bananas; não me perguntes o que isso seja. A imagem não era clara; mas eu entendia-a como um sendo um carro cheio de bananas. Sei que estávamos acampados na floresta amazonas e que, antes de chegares, tinha por companhia dois índios brasileiros (dois homens, creio), que falavam um português perfeito, sem nenhum sotaque; não me perguntes porquê. Depois foi quando enfim te aproximaste, e para meu espanto e também dos meus dois companheiros, começaste a esbracejar disparates como uma louca. Dizias coisas em alemão; dizias muitas vezes achtung, nein, e mais ich não sei o quê; falavas ininterruptamente e apontavas em muitas direcções. Eu não sabia falar alemão; tal como na realidade não sei...

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O certo é que os companheiros índios se aborreceram com isso, acho eu, levantaram-se e foram-se embora. E como se se tratasse de uma constatação por demais evidente, nesse mesmo momento aproximaste-te um pouco mais, abriste os braços e disseste-me que não não, o café é realmente amargo! Não me lembro do que aconteceu entretanto, mas sei que a determinado momento estávamos metidos numa excursão de velhos, num dos bancos mais traseiros de um autocarro, e íamos visitar a Torre de Belém. Não tínhamos envelhecido nem nada; apenas estávamos numa excursão de velhos. Tu tinhas postos os teus óculos escuros e dormias com a boca aberta, numa posição com certeza desconfortável. E na parte da frente do autocarro, havia duas velhas a rir estridentemente, a bater palmas e a dar cotoveladas no condutor, que sempre lhes respondia o mesmo: despache-se, senhora. Também se ouvia velhos a cantar músicas alegres, embora não os pudesse ver. Só que de repente, o tecto do autocarro desapareceu e nós os dois fomos sugados de ali para fora. Estávamos a voar. E olhando lá para baixo, via-se a Torre Eiffel e um pouco mais ao lado o museu do Louvre, em cuja praça (naquela pirâmide de vidro; não me lembro do nome), caía um sol de princípio de inverno, muito amarelo e delineando muito bem as coisas, tudo o que fosse vidros e rebordos de metal, principalmente. E a cúpula do céu era um ecrã enorme, onde surgíamos nós os dois. E tu estavas morta (aparecias de pé, a meu lado, só que eu sabia que estavas morta); e eu dizia-te zZzZ, dorme bem, minha abelhinha.

HISTÓRIA DE UM SORRISO

2005-11-14T01:35:00.000+01:00

que vergonha: um dia houve, colou-se-me um sorriso ao rosto. no canto dos meus lábios, parecia que cordéis puxavam para cima e assim, não parava de sorrir. logo assim que alguém se aproximava, lá estava ele. triunfante. impedia-me até de fumar: o fumo batia nos dentes e voltava para trás. e mesmo a dicção se tornava áspera: as palavras enrolavam-se e misturavam-se umas nas outras e pareciam só som de soprar. e esticava-me a pele dos lábios e franzia, empurrando as sobrancelhas para cima até ao ridículo. um insulto a grande exposição dos meus dentes e o vermelho das gengivas, e no final, uma risca de olhar deixado pelas pálpebras.

depois estalava o riso. no meio de eu ficar cada vez mais cego estalava o riso. sem congruência ou tino. aparecia como um espasmo. o riso era um soluço inevitável. cá fora, mas ao mesmo tempo também por dentro da cabeça; como cem mulheres histéricas no vão de uma catedral. e as pessoas iam e vinham, e eu...

tive que durante três anos trancar o meu rosto numa dependência escura; um esconso muito propriado, pensava eu, onde pratiquei uma terapia. muito apropriada, pensava eu: mutilava-me nos terminais nervosos que ligavam o rosto e o espírito débil, tudo isto com estranhas agulhas que afinal já lá estavam: nos nervos. e tudo junto formava uma uma máquina de coser paciências com ausências.

assim, ganhei todos os quilómetros. e o poema; esmorecendo o sorriso, difundindo o som da gargalhada no zunido dos transístores; nos fétidos odores de um corpo abandonado. e o meu rosto agora é um morto e eu sou a tumba. o familiar cruvado. a plangência na cara verdadeiramente triste dele. pois o meu rosto não ri nem chora. o meu rosto não é inteligente nem entende.

e o sorriso habita o meu olimpo, juntou-se às vibrantes hostes que escamoteiam o tempo, as minhas felicidades e as outras coisas, coisas sempre maiores do que eu. o sorriso regressa só para morrer-me por dentro. sem apelo. no meio de desconhecidos e de outros que se vão embora; no meio do amor ou de uma chávena de café.

Gajoo Tatoo

2005-11-13T23:41:00.000+01:00

ARTIFÍCIO AMOR polaroid ___________________1

2005-11-13T22:56:00.000+01:00

Num passo lento, saíram de casa calados rumo às coisas da noite. Desciam a calçada larga, e no entanto parecia que a calçada os subia a eles; como se estivessem parados um ao lado do outro.

Havia uma espécie de barreira ou redoma de silêncio entre eles; as palavras perdiam-se a meio. Ele distraía a chuva com o prazer de estar ali, meio sonhento, e, julgando que ela fazia tudo ser possível, olhou-a por cima do ombro sem que ela visse. Quando depois acendeu um cigarro, distraidamente disse qualquer coisa e ela respondeu qualquer coisa; lembrou-se de como adivinha o sono dela e dos gestos sábios com que lhe transforma esse sono numa coisa quente. Assim, no mesmo instante, ele mesmo se sentiu quente.

Pensou: "Eu tenho um corpo que, quando se junta ao teu, é perfeito e desaparece; tal como todas as coisas perfeitas." – não chegou a dizê-lo, no entanto.

ARTIFÍCIO AMOR polaroid ___________________2

2005-11-13T22:49:00.000+01:00

Ela retirou com suavidade o cigarro que estava dependurado nos dedos da mão direita dele, fumou dele duas lufadas e devolveu-o ao seu sítio. No limiar do demorado silêncio, uma lua gorda chamava a atenção dos dois, encaixilhada entre o corpo de dois edifícios. Gorda espraiava-se; era impossível reter a exclamação.
Ele disse qualquer coisa; ela respondeu-lhe qualquer coisa.

ARTIFÍCIO AMOR polaroid____________________3

2005-11-13T22:43:00.000+01:00

Mais tarde, quando as dobradiças da porta do bar rolaram, ainda se lhes colava o movimento de calçada. E também o silêncio. Ela pensou: "Andas despistado nessa inquebrantável fúria de estrelas; mas quando me vens beber aos lábios, mesmo de fugida, é como se esse vinho autorizasse a solidão da cidade."

- Depois disse qualquer coisa, e ele respondeu qualquer coisa.

2005-11-07T21:01:00.000+01:00

CHARLES BUKWOSKI ______________________1

2005-10-21T16:27:00.000+02:00

Disseram-me que não se consegue acabar totalmente com o cheiro da cerveja entornada nos bares, por mais manigâncias que inventem. Nem com balcões de alumínio, detergentes mais concentrados, com mais frescura, seja lá o que for, nada. Isto nos verdadeiros bares, claro está; nos pardieiros barulhentos com bebida barata, amendoins e jukebox. Não naquelas salinhas de bem-estar, onde se paga 10 dólares o copo de cerveja (se é que se vende cerveja), passerelles de advogados, executivos e respectivas acompanhantes.

E debaixo mais ou menos de um primeiro andar que habitei, faz alguns anos, em Nova Iorque, havia um certo bar que tinha o costume invulgar de, na parte de dentro da porta das retretes, e também no espaço entre cada dois urinóis, expor-se um poema (encaixilhado e protegido por um acrílico transparente).

Era apropriado, pensava eu. Aparecia o mesmo poema nos quatro expositores, e de semana a semana mudavam-no. Os poetas, claro, inscreviam-se ao balcão. Já vira exposto em casas de banho outras coisas. No Canadá costumam afixar cartazes publicitários (isto embora nunca tenha estado realmente no Canadá, além daquele que passa na TV por cabo, sempre a chover). E lembro-me logo da seguinte cantilena:

"Behind the balcony The ex girlfriend

And the best pussy in the city..."

Referia-me a Kelly, a proprietária. Ficava sempre muito corada e também excitadinha quando nos cruzávamos e eu me punha a cantarolar. Além da curiosidade dos poemas, na casa de banho dos homens era também usual notar-se um certo tom amarelado e ressequido. Manchas irregulares – if you know what I mean – no expositor da porta da retrete. Por dentro. Ou mesmo até um riacho já estagnado às vezes, escorrendo pelos azulejos do chão.

O amarelo significa venenoso nos insectos e Kelly sabia-o. Sabia aliás muitas coisas, inúteis a maioria, mas veneradas com aquela porfia enciclopédica de uma poetiza de gaveta. Mas que me importava isso a mim quando quando a proprietária do bar era uma garota que apreciava tanto beber cerveja como qualquer americano que deixe arvorar o seu alcoolismo atávico. Além de proprietária, é claro, era também companheira de bebedeira e de lençóis - às vezes. Um dia acordei a meio da noite para fazer pontaria à retrete, quando estávamos juntos, e reparei que em cima das suas roupas estava um lembrete, escrito num papel solto, dizendo o seguinte:

"eleva os cartazes até à altura dos olhos um palmo acima do ralo do urinol pinta também em cada urinol um alvo ou melhor que um alvo talvez uma representação de ah ah ah um buraco sugestivo isso isso mesmo dois dedos acima do ralo e fuma menos"

CHARLES BUKOWSKI ______________________2

2005-10-21T16:18:00.000+02:00

Ah, Kelly era como 1 verdadeiro homem e só lhe falta mijar de pé. E realmente gostava de palavras e de escrever palavras, embora eu ainda hoje não consiga entender aquela mania de suprimir a pontuação. Mas aposto que Kelly sentiu prazer em escrever aquele lembrete. E não limparia os escritos de insulto nas portas das retretes, deixaria ficar o gay meeting e as assinaturas parvas tal e qual como estavam.

Os verdadeiros bares não terão nunca as portas das retretes limpas. É um requisito equiparável à licença de álcool. E um homem e um cão são em muita coisa iguais na natureza. Ela sabia-o; era uma garota esperta. Eu sou um verdadeiro cão e sei que só consigo mijar quando há qualquer coisa a que possa fazer pontaria.

Cumpriu o lembrete uma semana mais tarde (excepto no que tocava a fumar menos), deixando que ainda mijassem por mais uns dias em cima do poeta da semana, um tipo que costumava aparecer e deixar-se ficar calado a um canto do balcão, com os olhos espetados na prateleira de garrafas ou em quem ia passando, e que só dava de si com uma miríade de Buds em cima, tropeçando em toda a gente e dizendo obscenidades. Um tipo muito desagradável.

Que um dia lhe apalpou o rabo, e ela, num impulso rápido, largou a bandeja e pimba!, forte e feio como um homem: puxou a culatra atrás e agora firma-te cabrão! (desperdiçou tanta cerveja, meu deus, como o preço a que está hoje em dia). O tipo voltou no dia seguinte e tudo normal, excepto no lábio superior, na maquillage do olho esquerdo e nas falinhas mansas. Assinava com as enigmáticas iniciais de C.B.; tal como eu!

CHARLES BUKOWSKY______________________3

2005-10-21T15:51:00.000+02:00

Lembro-me bem do poeta em palco. Claro: este poeta é moi memme! Lê alguns poemas antigos – os mais requisitados, aliás. De tão bêbado, tem que agarrar-se ao tripé do microfone para não se estatelar no chão. E tem a voz embargada e a língua seca do haxixe que fumou com dois putos que estavam à porta. Mais uma Bud, se faz favor. O poeta enfrenta os apupos de cabrão e os aplausos de cabrão, e as jovens mulheres anteriores ao histerismo (entre as quais as que me levam para casa de vez em quando). Enfrenta toda uma plateia de bêbados como ele, arrojando garrafas de cerveja no chão e tudo! E a espaços a poesia, que é como deve ser.

Anyway, e é nisto em que penso, a partir do dia em que a garota cumpriu o lembrete, nunca mais houve manchas amareladas nos cartazes: os alvos na cerâmica dos urinóis cumpriam na perfeição, como esfregonas inteligente e sempre solícitas, cumpriam melhor que um mecanismo de auto-limpeza. Talvez estes bêbados lessem o poema da semana, talvez apenas ficassem concentrados no seu alvo. E tal como cães junto às árvores ou aos postes de luz, com estes alvos em determinadas ruas, haveriam até de empurrar-se e de pegar-se, contanto de mijar ali - pensava Kelly, e com alguma razão. Imaginava estes bêbados a mijarem em cima uns dos outros, atrapalhados com a incontinência e dispostos à molhada. "Para mijar ali! - dizia a rir-se - Só para mijar ali!" E o certo é que, passados alguns dias, alguém escreveu o seguinte nos azulejo da parede: "Uma mulher não consegue com certeza embebedar-se com esta qualidade!"

A GAVETA

2005-10-12T20:15:00.000+02:00

A gaveta foi comprada por um homem muito rico durante uma expedição às regiões remotas da Manchúria. Comprou-a a um velho indigente que estava sentado no chão, à saída de uma aldeia, e que alinhavava contas num colar que também era para vender; tinha um emaranhado de cabelo grisalho que parecia pasta de serradura enferrujada, e tinha mãos magras, trémulas e ciscadas de porcaria e de rugas castanhas.
A relíquia (assim se referia à gaveta) traz boa fortuna a quem a compre, desde que o novo dono depois encontre uma cómoda com medidas que se ajustem. Ele, um indigente com pouco mais que os seus andrajos rotos, nunca conseguiu fazê-lo e assim, pelo preço certo, passava a outro o ensejo. Mas disse-lhe ainda o que parecia uma advertência: a relíquia passará a pertencer ao espaço da casa, a qual se tornará depois muito mais do que casa. A relíquia apodera-se da casa; isto são coisas que um homem não consegue explicar a outro homem, por mais velho que seja e por mais coisas que tenha visto. É um objecto poderoso que transforma a casa numa coisa parecida à inteligência de Deus, concede alguns desejos mas não todos. Um homem nem sempre sabe escolher o que mais convém.
O homem gostou da lenda à volta do objecto, atreito que era a coisas com misticismo. Pagou sem discutir o preço, pousou para uma fotografia ao lado do velho e em seguida despediram-se. Pouco depois regressou ao país e ao solar onde vivia e era esperado.
Mas assim que viu as prendas que ele trouxera, a sua mulher começou a descompô-lo com gritarias e sarcasmos: homem de pouco juízo, meu marco polo de algibeira, qualquer miserável te vende o pó da estrada! Foi uma das criadas quem encontrou o móvel que se ajustava à gaveta, uma pequena cómoda no vestíbulo que servia de suporte a fotografias e outros bibelôs. Foi aliás iniciativa sua substituir uma das três gavetas originais pela nova; porque quando olhou para a gaveta, estranhamente soube o que tinha que fazer.

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Os anos acabaram por correr mal; num ápice, de rico passou a pobre e depois a louco. A mulher e a criada abandonaram-no. A casa está amaldiçoada, dizia a última, e também os cinco filhos deixaram de se interessar por ele. O palacete encheu-se de pó e de habitações abandonadas à ruína. A mobília foi penhorada, excepto a cómoda que continha a gaveta. Ninguém ousou opor-se aos gritos do homem que até então, vendo os quadros e os sofás serem removidos pela porta da frente, se mantivera sossegado. Calado, aliás. Indiferente; e passaram-se duas gerações e a mítica cómoda cumpriu um estranho círculo e tudo voltou a repetir-se, da mesma forma ou talvez de outra forma.
Nenhum dos cinco filhos quis o móvel quando finalmente o louco morreu e eles puderam retalhar a herança. Venderam a casa e o que mais puderam, pagaram as dívidas e desapareceram. O móvel foi leiloada em hasta pública, contudo acabou tomado pelo próprio leiloeiro, que não conseguiu evitar, no entanto, que alguns anos mais tarde a sua mulher o arrojasse a rio, argumentando que não tinha onde o pôr. O rio arrastou-o até acostar numa margem onde estava um acampamento de ciganos. Poliram-no, trataram da sua aparência e tornaram a vendê-lo por um preço razoável a uma senhora, que não era senão a mãe da rapariga que estava para casar com o novo inquilino do palacete. O móvel voltou à casa onde já não morava o louco, mas morava outro que ainda não sabia que o era.
Este era o neto da criada; aventurou-se nas américas virgens e trouxe de lá ouro suficiente para encher o porão de dois navios de carga. Comprou o palacete, julgando que com isso faria uma surpresa boa à velha avó (que durante o seu tempo de criada teria sonhado muitas vezes com ser dona e patroa). Só que ao invés de deliciar-se, a vetusta mulher entrou em pânico quando se encarou com portão e o coração cedeu. E antes da loucura, há sempre detalhes e acontecimentos cuja explicação os outros não aceitam. Sabendo da lenda da gaveta, cada vez que o seu filho agora exigia prendas, ele apontava para a gaveta e indicava-lhe que procurasse lá dentro. Consta que a gaveta deu ao seu primeiro dono o revólver com que se despediu da vida; ao filho do segundo dono, consta que deu um cavalo.

ANDREIA

2005-10-11T17:35:00.000+02:00

Acordei confusa. Desarrumada, para ser mais exacta. Quando acordo, acendo velas e arrumo a casa − dizes que tenho excesso de objectos e talvez tenhas razão. Mas tantas bugiganga, como tu lhe chamas, são coisas que servem para se arrumar cada vez que acordo desarrumada por dentro e com o corpo a tremer. Por dentro. Estranha rotina, não achas?
Mas as luzes aquecem-me. É sempre o que falta fazer depois de arrumar a casa, depois de mudar algumas coisas de sítio e de apagar os vestígios da noite passada. Tu não estás. Nunca estás quando acordo; por isso é preciso acender as luzes. Para que deixe de tremer. Por dentro. O sol já baixou e é de novo noite.
Que dizer quando a própria manhã é escura? Não chilreiam pássaros nem há pessoas nos cafés, comprando bolos e meias de leite ao pequeno-almoço. Saio de casa, com os fantasmas revolvendo-me tudo dentro da cabeça confusa, como se desarrumassem tudo outra vez, para que tudo volte ao princípio. Tenho algumas moedas no bolso para comer qualquer coisa; e é um milagre que o corpo ainda se consiga mexer, depois de todos os estragos orgânicos, feitos de álcool, de haxixe, de... E feitos de ti. Tu és também um estrago no meu corpo. Pelo menos às vezes.
E fica sempre a sensação de não ter encontrado o que procurava, e que aliás não sei o que seja. É estranho. Saio, procuro, bebo e fumo, estou contigo, depois regresso a casa e estou tão vazia como antes. E hoje à noite farei exactamente a mesma coisa. Talvez te encontre a ti outra vez, para depois voltar a perder-te quando amanhecer e for já de noite. Encontrei um barco, ou melhor: avistei um barco ao longe, e refiro-o porque era um estranho barco amarelo, deslizando nas águas do rio − lembras-te? Todas as máquinas estão feitas com um propósito; servem para executar qualquer coisa e por isso são como são. Contudo aquele estranho, pequeno barco... amarelo. Lembras-te?